Viola blieb wie angewurzelt stehen. Eine Minute verstrich. Unendlich langsam, unendlich widerstrebend drehte sie sich schließlich um und ging in Richtung Ausgang.

An der Tür zögerte sie und sagte leise, ohne sich umzudrehen: „Ich werde tun, was du sagst. Ich kehre zurück auf meine Insel. Ich werde jedem sagen, dass du mir absolut gleichgültig bist. Ich werde weiterleben wie bisher. Und wenn du schließlich frei bist, weißt du, wo du mich findest.“

Sie klopfte rasch gegen das Kontrollfenster, die Tür öffnete sich – und sie war fort.

Und ganz unvermittelt erscheint vor meinem geistigen Auge die alte herrschaftliche Villa an der Dauphine Street: das Maison de la Rochenoire, das Haus, in dem ich und Diogenes aufgewachsen sind. Ich stehe davor, auf der kopfsteingepflasterten Straße und blicke durch den hohen, gusseisernen Zaun auf die Dächer, die Erkerfenster, den Kapitänsausguck, die Zinnen und Türmchen. Hinter der hohen Backsteinmauer an der einen Seite verbarg sich ein üppiger französischer Garten. Ich öffne das riesige Eisentor, gehe die Auffahrt hinauf und bleibe unter dem Säulenvorbau stehen.
Plötzlich wird mir klar: Hier geschah etwas absolut Furchtbares mit meinem Bruder. Ein Ereignis, für das ich die Verantwortung trage.

Hochachtungsvoll,
Ihr Aloysius Pendergast