14.08.2007 | Was geschah mit Diogenes? Ich sprenge den Panzer der Vergangenheit

Die weiß gestrichene doppelflügelige Haustür der Villa in der Dauphine Street steht offen, führt in die prachtvolle Eingangshalle. Normalerweise empfinde ich es als besänftigend, beruhigend, diesen Erinnerungspalast zu betreten: jede Schublade jeden Schrankes jeden Zimmers birgt ein vergangenes Ereignis oder einen persönlichen Gedanken zur Geschichte oder Wissenschaft, die ich nach Belieben prüfen kann. Heute jedoch verspüre ich ein tiefes Unbehagen, so dass ich mir nur unter größter geistiger Anstrengung das Haus vergegenwärtigen kann.

In meinem Geiste durchquere ich die Eingangshalle und steige die Treppe zum breiten Korridor im ersten Stock hinauf. Nachdem ich auf dem Treppenabsatz kurz zögere, gehe ich den mit Gobelins versehenen Flur entlang, zwischen den weit auseinander liegenden roséfarbenen Wänden, vorbei an Marmornischen und alten Porträts in Öl und in vergoldeten Rahmen. Jetzt schlägt der Geruch des Hauses, diese Mischung aus altem Stoff und Leder, Möbelpolitur, dem Parfum unserer Mutter, dem Latakia-Tabak des Vaters über mir zusammen.
Nahe der Mitte des Gangs befindet sich die massive Eichentür zu meinem Zimmer. Aber bis dorthin gehe ich nicht. Stattdessen bleibe ich unmittelbar vor der Tür stehen: einer Tür, die merkwürdigerweise mit Blei versiegelt und mit einer Platte aus gehämmerten Messing bedeckt ist, deren Ränder in den Türrahmen genagelt sind.
Das ist das Zimmer meines Bruders Diogenes. Ich selbst habe die Tür Jahre zuvor in meinem Geist versiegelt und das Zimmer auf immer und ewig im Palast meiner Erinnerung eingeschlossen. Es ist das einzige Zimmer, das ich, wie ich es mir versprochen habe, nie wieder betreten würde. Und doch muss ich es jetzt tun. Es bleibt mir keine Wahl.

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